Sur la colline

" Mon fils respire et dort quelque part, à l'abri, loin de mon ventre qui l'a fait naître. J'ai tout débranché, j'ai fait un tas et j'y ai mis le feu. Plus de poudre blanche, juste des cendres qui me glissent entre les doigts.
Je suis assise par terre, les pieds dans l'eau marron, le visage face au sol. Un filet de morve descend et veut rejoindre la mare du caniveau. Ma main n'est plus assez vaillante pour l'essuyer. J'entends " elle est là ' et je sens quatre bras qui me soulèvent. Louis et Arthur sont arrivés. Le patron de café qui m'a prêté son téléphone avait dicté à ma mère l'adresse. Il m'avait aussi proposé un verre d'eau et d'attendre à l'intérieur mais j'avais refusé.
Je n'avais plus la force qu'on me voie, juste celle de m'échouer en attendant les secours. Pas d'effusion, pas d'embrassade, je les dégoûte, je sens mauvais et je n'ai plus de visage. Juste des larmes coulant en silence sur leurs joues, des pleurs mutiques alors qu'ils me transportent vers la voiture. Des pleurs de soulagement, ils me croyaient morte, de chagrin, leur soeur est une junkie, une loque. "
Dans ce premier roman admirable, Marie Solal explore un personnage de mère qui défie le tragique et cherche son salut dans la défonce. D'une langue foisonnante d'images, inventive et rythmée, tantôt mordante et ironique, Sur la colline est une échappée tendre et violente, une balade abîmée et puissante d'un exil intérieur.